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Cris


C'est l'in dans l'out
C'est le mois qui tu
Sailing dans l'amer
Dans le temps d'avant
C'est l'hymne. Allah ! Gloire !
Modeste in pour mec toub
C'est d'émoi à moi et à corps perds tu ?
Le creux d'une coquille où l'on entend la mère.
L'enfant dans un jeu de quille qui triche en perdant.
Le bruit d'une musique inconnue et bizarre.
Les senteurs d'un mois d'août
Á pois que veux-tuent,
Qu'à peine ramassés dans le jardin derrière,
N'odorent qu'un instant
Et se fanent. Dérisoire ?
Mais, que voulez-vous
Ils n'avaient tant vécu
Qu'uniquement vous plaire,
Titiller les narines de votre nez charmant
Se souvenir de vous qui partiez dans le noir.