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C'est vrai qu'il tombe des cordes. Le lagopède des saules Se trempe sous les gaules. Il n'aura plus qu'à tordre Une à une ses plumes pour qu'il ne pèse plus Aussi lourd qu'une enclume ou se mettre tout nu. Il pleut sur Kirkenes (Pleut-il autant Brest ?) Sur des bouleaux qui pleurent où les feuilles sont rares. J'ai froid, je suis gelé. Dans mes plumes gonflées, Peut-être que je me meure, car je me sens bizarre. Je n'ai plus d'énergie. Les forces m'ont quitté. Je ne chante, ni ne crie. Le ferais-je, je mourrai. Je titube, je vacille et m'écroule par terre Où grouillent des bacilles et des nitrobacter. Je reprends connaissance au chaud dans le duvet Dans lequel vous dormez. Le réchaud à essence Réchauffe l'automobile et mon hypothermie. Je redeviens habile et reviens à la vie. J'ai dormi sous la tente et au petit matin, J'ai retrouvé l'espace et le soleil câlin.
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